Le journal d'un prisonnier (partie 3)

CHAPITRE 3 - LE STATUT DE LA LIBERTÉ

 

 

Je tente par tous les moyens d'observer un temps soit peu la lumière du jour, les barreaux de cette cellule, plus qu'une cellule c'est un espace gros comme une chambre de bonne sous un toit à Paris qu'on louerait 950€ par mois. A 1m80 de hauteur, je ne peux rien voir, rien sentir ou observer. Je dois monter sur une pile de pots de yaourts pour pouvoir m'élever jusqu'au ras de la fenêtre. Comment aurais-je fait si je n'avais pas eu le bifidus actif? L'odeur de la Liberté à l'odeur de Paris, urine froide, weed, pot d'échappement, j'aime cette ville.

Un surveillant cogne contre la porte en acier de ma cellule. On m'annonce un parloir, Carlita est là!  A quoi ressemble-t-elle maintenant?

J'ai perdu la notion du temps, m'a-t-elle oublié, a-t-elle refait sa vie? Et ma petite Giulia que j'ai quittée jeune adolescente, comment est sa vie désormais? Suis-je à nouveau grand-père?

La porte du parloir s'ouvre, j'ai peur de la réaction de Carlita, de me découvrir vieilli, usé, hirsute, bon elle est sortie avec Mick Jagger jadis, il me reste de l'espoir.

Elle est devant moi, elle n'a pas pris une ride, là je me rends compte de l'efficacité du Botox! J'apprends que je suis prisonnier des geôles de l’État depuis 3 heures, une éternité lorsque l'on est captif. Ma fille Giulia est toujours dans le circuit scolaire, elle a pris deux heures en colle pour avoir posté une story Instagram durant son cours de maths, quand le harcèlement judiciaire rejaillit sur la famille, c'est la fin de l’État de droit!

Mon foyer arrive pour le moment à subsister financièrement grâce à mon fils Louis. Moi qui craignais que ma femme vende son corps, c'est mon fils, le sang de mon sang, qui se prostitue devant les caméras qui de BFM TV, qui de CNEWS, pour faire que mon combat continue d'être médiatisé, ne pas finir aux oubliettes, Louis qui m'éblouit chaque seconde par la finesse de ses raisonnements intellectuels, lui qui veut supprimer les ronds-points et les feux rouges, symboles de l'assistanat du conducteur de base.

Qu'il est loin le temps où il suffisait d'une carte RPR pour voir s'agglutiner une armée de larves journalistiques ramper jusqu'à nos pompes en croco. Mon fils se voit contraint de porter notre parole sur des chaînes obscures de la TNT...

 

Quelle indignité!